Pienso que no tiene más caso pensar. Creo que no tengo en que creer. Sé que nunca sabré lo que me importa. Por eso hablo cuando no tengo nada que decir.
El papel blanco es un hueco que potencialmente puede ser llenado con algún mensaje; el aire es tan ligero que puede ser golpeado y enviar un mensaje. Nos comunicamos através de instrumentos sin contenido, el aire, el papel, tú y yo, por sí solos, carecemos de un significado. ¿Por qué queremos darnos uno? No veo nada de malo en estar en el mismo nivel de conocimiento que una hoja de papel, con tal de estar vacío, con tal de no tenerte dentro de mí. Todo por ser yo y nada más que yo.
Cuando alguien eructa sus ideas a los demás, los baña con el desagradable producto de su ser; yo no quiero eso en mí, las cosas que otro aprehendió y dejó que se pudrieran dentro de él, hasta que ya no pudo con la enfermedad y las desparramó sobre lo que estuviera a su alcance. Prefiero rodar sobre mi propia mierda, y hasta comerla y vomitarla y comerla otra vez.
Así que “estamos condenados a tener esperanzas”, pues estamos encadenados a una bola que cuando quiera, rodará con nosotros…
Estamos obligados a romper esas cadenas de esperanza.
Libres, solos y sin esperanza. No por obligación, ni por condena, no por Dios ni por las reglas, sino porque es necesario, hallaremos una definición.
Y tú y yo no podemos ser nosotros, no hay necesidad de que sigamos juntos, lamiendo nuestras heridas, no necesitamos masas para la revolución, los suicidios en masa siempre me han parecido de mal gusto.
Tú deja de leerme.
Yo dejaré de escribirte.
Mis letras serán para quien pueda ser crucificado al frente de mi hoja, y en quien pueda clavar mi pluma y de su torso mane tinta.
Voy a escupir hacía arriba.
Voy a obtener lo que merezco.
Rain down Rain down Rain down Rain down Rain down Rain down Rain down Rain
Down rain Down rain Down rain Down rain Down rain Down rain Down rain Down
Rain down Rain down Rain down Rain down Rain down Rain down Rain down Rain
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